Da ondefri-ene Jadenerer
Der unzufriedene Gärtner
Text Mundart
Text hochdeutsch
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
Text Mundart
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
Text hochdeutsch
Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
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Über diesen Mundartbeitrag
Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
Da ondefri-ene Jadenerer - Der unzufriedene Gärtner
Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
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Da ondefri-ene Jadenerer – Der unzufriedene Gärtner
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Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
Da ondefri-ene Jadenerer - Der unzufriedene Gärtner
Ein Stückchen Garten, das ist mein Eigentum,
nach Feierabend habe ich noch drin zu tun.
Aber oft fehlt mir doch der Sinn,
wenn der Rummel nicht so wachsen will.
E Stökske Jaad dat es mi Ejedom,
no Fi-erovend han ech noch drenn dedu-en.
Äffer döks d’r Sänn mech donn och fält,
wenn dä Rummel net so wa-ße welt.
Dieses Jahr scheint mächtig aus der Art zu gehen,
wenn ich das Unkraut so vor mir stehen sehe.
Der Samen will einfach nicht aus dem Grund,
und wenn er kommt, dann nur spärlich.
Des Ju-ar schint et mechtei-je d’r Aat de ju-an,
senn ech dat Onkruut so vör mech stu-an.
Da Su-am, da soll net d’r Jronk e-ruut,
un wenn, donn ku-am hä spi-erlik uut.
Der Salat – den fressen die Schnecken auf,
dieses Jahr gibt es keinen einzigen Kopf.
Die Kartoffeln ins Laub geschossen,
ich weiß nicht, ob ich Brei pflanzen soll.
Dä Schlaat, däm fri-äte de Schläke op,
des Ju-ar jöft et net eene Kropp.
De I-äpele sind en et Loof jeschu-ate,
ech weet net of ech Bre-ij soll pu-ate.
Der Wurm, der sitzt da auch schon drin,
auch die Möhren stehen viel zu fein.
Meine Kohlköpfe schlagen nicht in die Höhe,
und der Maulwurf wühlt nett durch alles.
D’r Perng, dä sett do nu oll drenn,
och de Mu-ere stont mech völs de fiin.
Minne Koppes schleet net en et Hööt,
d’r Moll och nätt dor alles wöölt.
Die Erbsen holen die Spatzen mit Gewalt,
für die Bohnen ist es viel zu kalt.
Das Unkraut nimmt überhand,
und Mist liegt noch auf dem Land.
De Ä-erte hu-ale de Mösche möt Jewalt,
vör de Bu-ene es et völs de kalt.
D’r Kottestatt nömt ü-everhonk,
un Schiitmäll steet noch op et Lonk.
In den dicken Bohnen sitzen die Amseln und Blattläuse,
nein, dieses Jahr gibt es kein Gemüse.
An die Kirschen gehen die Amseln dran,
und an den Äpfeln bleiben die Blätter krank.
En de decke Bu-ene sette de Mi-ele un Lüüs,
nee, det Ju-ar jöft et ke Jemöös.
An de Ki-esche jeet mech d’r Mi-äler draan,
an de Äppel bliive de Blaare net von.
Nein, es macht schon lange keinen Spaß mehr –
ich grabe alles um und säe Gras.
Ich überlege, bevor ich anfange zu säen,
denn jede Woche muss ich mehr tun.
Nee, et mäkt ol lang kenne Spaß,
ech jraaf et öm un sätt mech Jraas.
Ech överläg, bevü-er ech aanfong de si-ene,
denn jedde Wi-äk mot ech et donn mi-ene.
Mit Mörtel ebne ich den Garten aus,
und einmal im Jahr streiche ich ihn grün.
Aber ob ich zufrieden bin? Ich weiß es nicht –
mag sein, mag sein.
Möt Spiiß donn ech d’r Jaad uut-jliike,
un äns en et Ju-ar jröön aanstriike.
Effel of ech donn defri-ene bön,
ech weet et net, mach sin, mach sin.
